Tomámos o pequeno almoço juntos (e ele comeu 3 torradas e um scone, acompanhadas por um copo de leite) e depois fomos apanhar sol, enquanto líamos numa esplanada.

E eu a vê-lo ali sossegado, a ler, durante quase uma hora, como se fosse um adulto.

Depois, fomos a pé até á esplanada do Sr. Horácio comer um peixinho grelhado.

Custa-nos muito fazer os programas que fazíamos com o pai, quando ele não está, mas é um facto que não nos faz bem ficar em casa a morrer de saudades dele, sem ir a lado nenhum.

Adaptamos os programas a 3 para programas a 2.

E assim se vai levando, queixamo-nos cada vez menos, tentamos perceber o bom que nos traz cada dia.

A tudo nos habituamos nesta vida.

Pedi assistência para um dos aparelhos do aquecimento central.

O do meu quarto.

E acabei com o técnico a fazer manutenção a todos os aparelhos da casa, que foram arrancados da parede durante toda a tarde de hoje.

Era mesmo disto que eu precisava.

Para me consolar, uma casa mais quentinha esta noite e nos próximos tempos.

-Mamã, tenho mesmo que comer a sopa?

-Claro. Ou da próxima, não comes primeiro o segundo prato.

-Mas tem couves, eu não gosto.

-Gostas sim, não sejas, doido. E a mamã acabou de a fazer só para ti, asseguro-te de que está deliciosa.

-Não gosto, não. E está quente...não há condições...

Quem me manda ter um filho esperto?

"Eu sou a tua segunda mulher!

Porque é que me estás a tratar como se fosse a primeira?"

Muito bom.

E a Gloria é a minha personagem favorita.

Nós pensávamos que a família se juntava este fim de semana, mas afinal não se junta.

Só para o próximo.

São mais de duas semanas sem o pai cá de casa.

E ainda por cima, eu vou de madrugada na segunda para Sevilha, para mais uma daquelas semanas.

E no Domingo há que levantar bem cedinho, que temos campeonato de Esgrima.

Orgulho.

É isso que sinto todos os dias quando o oiço falar, quando olho para aquela carinha perfeita, de pele rosadinha.

Quando adormece ao meu colo, no sofá, só porque quer que eu veja a minha série e depois o leve para a cama.

Ouvir o som do seu respirar, sentir o seu calor, sentir a suavidade da sua pele contra a minha.

(e depois ver-me grega para me levantar com 33kg de gente ao colo e leva-lo para a cama, mais a rastejar do que a andar...).

Ouvir o professor de esgrima dizer que ele está muito bem, que demonstra empenho, zero de agressividade com os outros (ainda que tenha nas aulas, literalmente uma arma na mão, para o bem e para o mal...) e que fica sempre de boca aberta quando se dá conta de que tem só sete anos.

Pelo tamanho e pela atitude.

E eu vim tão contente para casa, dei-lhe tantos beijos, disse-lhe tantas vezes que é especial.

Porque é verdade.

O meu filho é uma menino muito especial.

Perdemos o nosso irmãozinho amarelo.

Que me fazia tanta companhia nas longas sessão de trabalho aqui na cozinha, agarrada ao computador.

Mal nos via, desatava a cantar.

Ás vezes demasiado, confesso, mas com uma alegria que dava gosto.

Ontem o irmãozinho amarelo (como lhe chamava carinhosamente o JA) foi brutalmente assassinado por uma gaivota, aqui na minha janela.

Ao final do dia, quando cheguei, havia alpista por todo o lado, penas espalhadas e o canário morto, de forma brutal.

Demorei a perceber o que tinha acontecido, até que vi sinais da maldita gaivota. Penas e um cocó no parapeito da janela aberta, onde fica sempre a gaiola do bichito.

Fartei-me de chorar com o choque.

E as imagens do pobre passarinho andaram na minha cabeça a noite toda.

Parece assim tão estranho que uma pessoa goste de ler o que a pessoa que ama, escreve?

Não devia ser normal que tivesse, ao menos, curiosidade?

Pois, parece que não.

Estava eu a fazer ginástica ás sete da manhã, quando oiço na Radio que a Heidi e o Seal se vão divorciar.

Depois de tantos anos de casamento, quatro filhos e uma cumplicidade incomparável, a noticia do envolvimento do Seal com a baby-sitter.

Se este casamento não resistiu, não sei qual resiste.

Que pena!